Tristeza

Estoy triste, no particularmente triste o profundamente triste, de hecho ni siquiera tengo tristeza grave, pero estoy triste, lo peor es que ya tengo varias semanas así, no suelo hacerme mucho caso, porque luego caigo en hoyos existenciales propios de cualquier intelectual chafita que se respete.

He llegado a la cursilería de llorar al leer un poema, (si, me da re-harta pena confesarlo), mi subconciente me juega bromas de muy mal gusto al hacer que mis sueños recurrentes (que casi siempre eran divertidos e inofensivos), vuelvan a presentarse con frecuencia modulada y con personajes deliberadamente olvidados, un día sueño que le soy indiferente, otro día que me quiere... Ambos son pesadillas.

Lo único que el chilango consiguió con su regreso es que ahora me aterre contestar el télefono y que del otro lado este su voz y me repita por veinteava vez lo que no debió haber dicho la primera.

Y cómo me sigue costando dar la vuelta a tiempo, orientarme y tomar el camino adecuado, soy un peligro para mi misma y la única persona que se toma el tiempo de desmentirme esta muy lejos y en días como hoy necesito que me explique el mundo... con bolitas y palitos... y me envuelva en ese abrazo que siempre reconforta.

Y también necesito dejar de pensar que entre nosotros puede haber algo más.