Errores

Mejor la cama destendida que tu ausencia a mi lado
Mejor sus besos que tu nombre en mi boca
y yo primavero y otoño en menos de una hora
mientras la conozco se va uniendo a mi olvido

Esto es un tornillo, una espiral, un ciclo
esto de no tenerte y buscarte en pechos desconocidos
en un nombre que no recuerdo, en un vientre al que no vuelvo
es un punto mas a la lista de fracasos que guardo en el cajón
junto a tu recuerdo...

Si, como poema es lindo, sé de muchas parejas que se han casado intentando olvidar ausencias, sé que se puede llegar a acuerdos, sé que también es una forma de vivir, pero cuando me dijiste que conservaste hasta el último momento la esperanza de que llegara a impedir tu boda, a pesar de que yo lo sabía, a pesar de que tu sabías que yo lo sabía, fue inquietante.

Escucharte mientras me contabas me hizo querer devolver el tiempo y obligarlo a que impidiera tu boda o tener la capacidad de convencerte de que la vida es más, que tenías tiempo, que podías esperar...

Al final del día tu duermes tranquila porque sabes que fue una buena decisión y yo como siempre opino lo contrario.

Ojalá, esta vez, como siempre, también me equivoque.

Concierto

Ricky Martin se presentó en Chihuahua, eso no sería noticia importante de no ser porque Ricky Martin ha sido mi placer culposo desde que tenía como 12 años, cuando participaba en una novela que se llamó Alcanzar una estrella II y tocaba con un grupo (dentro de la novela) que se llamaba muñecos de papel, en ese tiempo yo iniciaba la secundaria y ahorraba para comprarme la revista ERES y veía Siempre en Domingo si sabía que se iba a presentar. Compré los cassettes (en ese tiempo eran casettes) Ricky Martin, Volverás y A medio vivir . Le pedí a mis papás que me llevaran a escucharlo a un teatro del pueblo, tenía mi cuarto con posters que recortaba de las revistas, hasta que ya cumpli 18 años y decidí que si quería ser una mujer que se respetara no podía ir por la vida diciendo que me gustaba Ricky Martin, de hecho casi lo olvide, pero resulta que cuando compré mi celular traía cargado su último disco y Demonios!!! sigue siendo un cuero, bombon, chiquitito (eso fue porque también traía fotos), total que me llegaron rumores que iba a venir a este rincón del mundo y yo no había planeado ir, porque la intelectual chafita que soy ahora suele ser muy exigente con los espectaculos que frecuenta, ahora puros conciertos de piano o conciertos de Sabina, nada que me avergüence confesar y en eso estaba cuando me habla mi hermano y me dice,

- ¿Ya viste que va a venir Ricky Martin a Chihuahua?
- Si, algo supe, conteste con una indiferencia ensayada,
-¿Ya estas lista para ir?
- No, no voy a ir y antes de que se burlara de mi intelectualidad chafita, agregué, esta muy caro el boleto,
-Yo te pago la mitad
-(inserte aquí cara de Lagartoncilla conmovida)

Y soy débil, así que este domingo me lancé a Chihuas, en cuanto ese bombon-guapotote-chiquitito abrió su boquita pa empezar a cantar se vino un aguacerazo que estuvo a punto de hacer que se cancelara el concierto (inserte aquí cara de lagartoncilla angustiada), pero Ricky se la rifó al igual que todas las mujeres (y novios celosos o amorosos o lo que sea que los haga ir a un concierto de Ricky Martin) que ibamos bien "nice" (así como si Ricky nos fuera a ver desde el escenario y se diera cuenta de que estaba enamorado de nosotras y nos invitaría a seguirlo en su avión... este... ejem... prosigo), terminamos pues escurriendo y con mucho frío, el concierto me pareció corto ¡Ricky Te Amo!, y me quedó debiendo muchas canciones, pero al menos pude callar a mi intelectual chafita, volvería a ir.

Agradezco públicamente a mi prima Pao que me salvo de una pulmonía al prestarme ropa seca para poder regresar a mi casa.

Soy solo yo, o romántico es, que al empezar a llover un tipo doblara su silla de metal y la sostuviera sobre la cabeza de su novia?...Ja, ja... bueno creo que fue más divertido verlo.

Tristeza

Estoy triste, no particularmente triste o profundamente triste, de hecho ni siquiera tengo tristeza grave, pero estoy triste, lo peor es que ya tengo varias semanas así, no suelo hacerme mucho caso, porque luego caigo en hoyos existenciales propios de cualquier intelectual chafita que se respete.

He llegado a la cursilería de llorar al leer un poema, (si, me da re-harta pena confesarlo), mi subconciente me juega bromas de muy mal gusto al hacer que mis sueños recurrentes (que casi siempre eran divertidos e inofensivos), vuelvan a presentarse con frecuencia modulada y con personajes deliberadamente olvidados, un día sueño que le soy indiferente, otro día que me quiere... Ambos son pesadillas.

Lo único que el chilango consiguió con su regreso es que ahora me aterre contestar el télefono y que del otro lado este su voz y me repita por veinteava vez lo que no debió haber dicho la primera.

Y cómo me sigue costando dar la vuelta a tiempo, orientarme y tomar el camino adecuado, soy un peligro para mi misma y la única persona que se toma el tiempo de desmentirme esta muy lejos y en días como hoy necesito que me explique el mundo... con bolitas y palitos... y me envuelva en ese abrazo que siempre reconforta.

Y también necesito dejar de pensar que entre nosotros puede haber algo más.

Grito

De los días festivos el que más me gusta es el 15 de Septiembre. No entraré a la polémica de que si ese día no fue cuando Hidalgo dio el grito, que si como casi toda la historia que nos han enseñado en la primeria no fue cierto, que si somos un pueblo globero, que si la mitad de la población no sabe que se festeja.

No importa, o bueno si importa pero no para este post, la noche del 15 de Septiembre se reunen familias completas para dar el grito, algunas van con la cara pintada con los colores patrios, compran rehiletes, cornetillas, rebozos, se visten de verde, blanco y rojo, nos sentimos mexicanos pues, esperamos a que el presidente municipal o el gobernador griten el "Vivan los heróes que nos dieron patria" para contestar junto con otras miles de personas "VIVAN", viva Miguel Hidalgo -"VIVA" respondemos a coro, Viva México, ¡VIVA!, Viva México ¡VIVA!, Viva México ¡VIVA! y empiezan a repicar las campanas y se encienden los fuegos artificiales y la gente nos sentimos contenta y entonamos el himno nacional como cuando estabamos en la primaria y se ve en la cara de la mayoría alegría, de esa que es simple, espóntanea.

Y el 16 volvemos a la cruda realidad, donde los politicos siguen siendo corruptos y la gasolina sube de precio y la cámara de diputados parece circo y volvemos a poner la cara de inconformidad hasta el siguiente partido que gane la seleccion mexicana.

Ash! que amargosina me vi...

Libros

Los libros siempre me han atraído, mis padres solian contarme cuentos maravillosos que tuvieron que repetir una y otra vez para satisfacer mis demandas, la imagen de mi padre en su sillón preferido leyendo absorto me provoca una dulce añoranza, la casa dónde pase mi infancia, guardaba cientos de libros que estaban a disposición de quien quisiera leerlos.

Yo empecé a leer unas revistas que se llamaban "Clásicos infantiles ilustrados", cuando mi mamá iba al mercado a Tuxpán, me traía un cuento nuevo que yo devoraba al instante y se lo contaba a mis amigas al día siguiente, "La cenicienta", "La bella durmiente", "El vellocino de oro", "La anfora mágica", cuando nos mudamos a Chihuahua y lloraba con desesperación por todo lo que se había quedado atrás, por todo lo que sentía me habían arrebatado, me refugiaba en una colección de libros para niños que mi abuela tenía en su casa, leía una vez tras otra "Robin Hood" o "El traje invisible del Rey", meses después de mano de mi hermano entré por vez primera a una biblioteca, me dirigí hacía la sección de niños y empecé a leer un libro al azar, mi hermano me explicó que podía tener una tarjeta y me prestarían tres libros por semana, empezamos a llevarnos a casa la colección de historietas de "Asterix", después empecé a leer la colección infantil-juvenil de Alfaguara, entré a la secundaria y empecé a leer novelas del fondo de cultura económica, leía tres libros por semana, sin que importaran títulos o autores, un día al llegar a casa encontré un libro titulado "Noticia de un secuestro", me gustó muchisimo y al comentarselo a mi papá, el me dijo "García Márquez" es un excelente escritor, creo que hasta ese momento caí en la cuenta de que los libros eran escritos por alguien y que era importante saber quién, fue así como leí "El amor en los tiempos del cólera", "Crónica de una muerte anunciada", "Los funerales de mamá grande", "la increíble y triste historia de la cándida Heréndida y su abuela desalmada", "De amor y otros demonios" "Cien años de soledad", "El coronel no tiene quien le escriba", etc, luego mi papá me regalo el libro de "Paula" de Isabel Allende y me conmovió, empezaba la preparatoria y ya estaba en posibilidades de empezar a comprar libros, así que inicié con los de Isabel Allende, luego Ángeles Mastretta, después dí con Mario Benedetti quien es mi escritor favorito. Ya cuando entré al Tec, me di cuenta que había escritores buenos y malos, que leer a Og Mandino o Carlos Cuauhtemoc Sanchez era señal casi de ignorancia, así que empecé a leer a los que se consideran clásicos como Victor Hugo, Gorki, Chejov por mencional algunos y me gustaron, pero me he dado cuenta de que leo sin orden, puedo leer a Rosario Castellanos y luego un libro de Mary Higgins Clark, es decir, nunca seré considerada una lectora seria, ni siquiera responsable, a mi me gusta leer y ya, sumergirme en historias sin que me importe demasiado su estructura o su estilo.

Y todo lo anterior se debe a que hoy mientras leía el blog "Eterno Retorno" de Daniel Salinas Basave (http://cunadeporqueria.blogspot.com/)
encontré la descripción de lo que él siente al estar frente a una librería y me sentí atrapada "In Fraganti"

"Los libros están ahí, sonriéndome desde el estante, tan cínicos y seductores como la más cara de las meretrices de un burdel aristócrata. Sus portadas miran a mis ojos, por telepatía me hablan de paraísos perdidos que yacen ocultos en sus páginas, de indescriptibles placeres a los que sólo podré acceder cuando me entregue sumiso a su lectura. Los libros están ahí, regodeándose al saberse objetos de mi deseo. Me entregan eterna promesa de goce y escape, un pasaporte a la vida que está en otra parte, un salvoconducto para acceder a los edenes de otredad que sólo en sus páginas podré encontrar. “Ándale, Alonso Quijano, abre tu cartera y paga mi precio, o corre el riesgo y róbame, obtenme, llévame hasta tu buró y deléitate en tu egoísta placer de heroinómano”. Siempre cedo a la tentación y salgo de ahí con uno o dos ejemplares bajo el brazo."